Desde que,
insignificante casi, se arrancó
del toril, con
el espanto pintado en el semblante,
y aceptó la terquedad
del picador
y la
incitación de las banderillas como
si fuese
un juego, ahora su fogosa estampa
se acrece.
Mira: en qué tamaña mole
se amontona,
desde el antiguo negro odio,
blandiendo su
testuz cual puño airado, fiero;
no jugando ya
contra uno cualquiera,
no:
enarbolando en su cerviz sangrientas
banderillas
por detrás de los calados cuernos,
conociendo
desde ahora a su enemigo eterno,
aquel que en
oro y seda rosa malva
se vuelve de
súbito y, como a un enjambre
de abejas que
con gesto despectivo sacudiera,
al aturdido
por debajo del brazo le deja
libre el paso,
mientras sus ardientes miradas
se alzan de
nuevo, suavemente conducidas;
y como si
aquel círculo, afuera, se remansara
en el destello
y oscuridad de sus ojos
y en cada
palpitación de sus párpados,
así, imperturbable,
sin odio,
reclinado en
sí mismo, sereno, sosegado,
hunde su estoque
casi dulcemente
en la gran ola
que rueda de nuevo
impetuosa a
estrellarse en el vacío.
Rainer María Rilke
(París, 3 de agosto de 1907)
(Traducción de Jaime Ferreiro Alemparte)
